远行

屋子空荡荡的,墙体泛黄。地板上铺着一块床垫,因为经年累月的使用,中间凹下去了一块。被子摊在一侧,没有叠齐。临近落地窗的角落,堆着覆满灰尘的旧书。落地衣架上挂有两件一模一样的衣裳。斯图尔特坐在地上,背对我,盯着窗外发呆,他的后脑勺上有一小块秃斑,是他小时候头撞在墙缘上落下的痕迹。我随手翻起他先前递给我的诗稿,诗句晦涩难解,过眼即忘,但密密麻麻的涂改痕迹显出这些最后展现出来的词语,是精心打磨后的结晶。炭笔的污迹黏在我汗濡的手心,我悄悄阖上诗稿,不知该怎么开口。  继续阅读“远行”